d.e.p.

Hasta respirar duele,
caminar es tan difícil con esta sombra
que se tambalea hacia la noche.

La noche ya no es la hora del amor
ni de la guerra....es la del silencio.
Mis ojos ya han perdido el habla
y tan solo me quedan oídos 
para las goteras de la muerte.

Puta vida sin fuego!
¡quiera Dios soplar estas cenizas!

poema que intuye al poeta

Lo que me hace feliz me maltrata:
ese es mi cable a tierra.

Quien no está "cortocircuitado" eres tú.
Siempre fuiste volátil como a mí me gusta,
siempre tan ausente.
Ojalá supiera esconderme tan bien como tú lo haces.

Tu alegría es la mía (no me pertenece)
tu salud -como diría mi madre- es la mía,
y eso me ayuda cuando siento que me pudro.
A veces lo huelo, otras lo miro a propósito, pero
no hay manera de caerse,
no hay madera para caerse, o yo
que no valgo,
o yo que callo,
o yo, cobarde.

Con lo a gusto que estoy yo cuando no estoy solo "conmigos"
o como cuando me refugio contigo de alguna guerra que concebimos,
o cuando una discusión como "guionada", pero bien interpretada
termina por hacernos reír mutuamente, sin embargo,
me cobijo entre tumultos que yo invento, 

enfermedades por descubrir...(felices los doctores que investigan)
pero, desde este pequeño cuerpo solo puedo confesarme:

"así son mis viajes."

La suerte de las relecturas es saber el final.
Así que todo esto, en realidad,
no es un poema:

es tan solo una vida -la mía-... desperdiciada.

pero si sólo es poesía

He perdido mi fatiga
y encontrado su materia
en carne viva;
y mi silencio
se esconde de la rosa
mientras juguetea con sus espinas;
y mi fuego
que lo quieren convertir en barro
quienes oyen las cadenas
arrastrando.
¡pero si sólo es poesía!

poema que busca

...y lo que me tenía que curar, me enfermó.

Odio la naturaleza y su amenazante maldad que me impide

contemplar la verdad que de mí se esconde. ¿Dónde habitará

ese esqueleto matemático subyacente que me daría como respuesta

cierta salud? La belleza me rehuye y yo la evito

desde aquella vez, que tras sus sombras fui colonizado

por un virus funesto. A mi alrededor todo eran moscas que esperaban

impacientes. Que os jodan! No me pienso morir! Utilizaré

todos estos muertos para defenderme de vosotras, carroñeras!

...y lo que me tenía que matar, me salvó.

Adoro la cercanía penosa de estos muros que me encierran,

ahora que ya todo me parece extraño,

ahora que me parece imposible recuperarte, ya solo permanezco quieto

en mi abandono. Todo lo demás es mentira. ¿Cuándo podré recurrir

a aquellas fuerzas sobrehumanas, que me permitan continuar con todo

donde lo dejé?¿Dónde lo dejé?

Los sanos que me rodean no lo comprenden, y únicamente

se impacientan como moscas. Y eso lo hace todo más difícil, 

más oscuro. Una oscuridad que ya no oculta mi amor hacia tí.

como una estrofa vegetativa

Ósmosis f. Paso de líquidos de distinta densidad a través de una membrana que los separa.

Ya era pasado cuando

uno de los dos elementos pasó a significar un mero instrumento paliativo 

de la vida del otro.

Y lo llamé muerte. Y obedecí a su miedo.

Es extrañísima,

de un encanto y una dulzura aparentes,

pero en el fondo de una maldad tremenda. Con su luz

que perturba el insomnio y convierte mi cuerpo

en un centro de tortura.

viaje póstumo

Después de asimilar una desgracia, y tras no haberme podido despedir

con hermosas y memorables palabras, el destino injusto de la mano me contuvo

al viaje póstumo que fue el deseo último de mi difunto padre.

Tiempo atrás me imperó con su tono caballero,

ya ciego y sordo entre elogios y esperanzas,

que sus cenizas volaran, que las metiera en su emigrante maleta y me fuera con ellas

a una isla del otro hemisferio, al cielo virgen de las alturas, y lo dejase

irse para siempre entre nieblas, nubes y espesuras a donde la corriente le ofreciera

un lugar para reposar siendo polvo en el ágora donde todos callan,

sobre un cadalso lleno de inocentes descansando sin más.

Y así fue como lo dispuse todo:

no fue ni isla ni península sino tierra firme en continente;

no fue el otro hemisferio, ni uno desconocido sino el mismo,

mas una vez en las alturas, elevándose un vértigo insaciable a través del cielo despejado

esperando el lugar acorde, el momento oportuno, el viento favorable,

agarré con fuerza su maleta llena de él, recé elogios mundanos, alabanzas sin melancolia y procedí, abriéndola al vuelo y viendo descender como con vida, planeando sus cenizas,

mil colores que dejó un cuerpo, el de mi padre, como un mandala flotando en los cielos,

sin tiempo ni cadáver, donde ahora decansa por fin sin fobias ni rencores despreciables.

in memoriam

Era muy consciente desde el comienzo
que el final razonable y lógico de su vida terminaría de una forma inexorable,
en suicidio.
Dudante de ser vencido por súplicas y ruegos,
no compartió su destino con nadie, ni un solo indicio,
ni una sola pista, un gesto delator, nada.
Carcomió todo su cerebro en esa escena casi póstuma
pero no reunía la fuerza suficiente para señalarse que ese día había llegado.
Tal vez la seguridad que tenía en su propio final
le excusaba de llevarlo a cabo.
Consumió todas las noches
imaginándose la cita ineludible, mas durante el día,
aún sabiendo el desenlace, sentía la curiosidad de saber hasta qué punto del tiempo
el destino aplazaría su suerte.

tumba II

He visto despojarse al árbol de todas sus hojas
delante de mí, desnudarse mientras yo pisaba
los restos de mi tiempo.
Y para cuando nos calzamos las botas
se abrió nuestra trampa, y no caí descalzo,
y no viviré de hambre, ni de sueños.
Siendo distintos terminamos en el mismo lugar
cogidos, con las manos llenas de frío,
el uno contra el otro,
en una vida que a nadie ya interesa,
en una realidad sin trucos,
en un agujero hondo,
sin fin.

estampa II

Qué hermosura la belleza que asoma en la decadencia
de los muros derribados por las bombas,
de las almas jóvenes que yacen desarmadas,
de las paredes con su fortuna de metralla, y la de los puentes...
que cobijaron los espíritus de amantes intrusos
en eso del incesto, y el río sin su agua
que ya no volverá al mar donde comulga, y de repente...
dos amantes decadentes que se asoman
y el puente los derrumba, y ellos se besan
ajenos sin embargo a la belleza de las cosas muertas
que los envuelve como si estuvieran vivos.

me voy yendo del poema

Una silueta se desmarcó de la oscuridad,
en medio de la nada, y hablamos de todo un poco
(aquí no había tiempo ni sexo). De repente, me abofeteó.
Vestía con palidez y sus ojos reflejaron odio.
En el desconcierto sentí náuseas,
los oídos comenzaron a sangrar, nariz y boca.
La silueta preguntó mientras se alejaba:
¿así tienen que ser las cosas?
...y no puedo olvidar su mirada de odio.

Las heridas no sanarán,
la pus rezumaba en una infección crónica,
mi muerte ya solo dependerá
de la resistencia del corazón.

Hay veces donde todo me parece un sueño,
pero no mi sueño sino el de otro,
y yo participo en él. Cuando este otro despierte:
sentirá vergüenza?

Y estos fueron los últimos runrunes:
"un poco de color le dará un aspecto más saludable"
"un poco de perfume...aunque siempre prefirió su olor corporal".

cuatro paréntesis en cuatro estrofas y ni un poema

Beso:
Algo de verdad tendría
cuando tras la columna se escondió
cerrando los ojos, silenciando
las muecas de la boca mía.
Vómito:
Y sin embargo renuncié
a herencias y halagos, disfrutando
en el resorte de mis penas
el amor a sus cadenas.
Ella:
En todas las nucas veo la suya,
en todas las bocas, piernas y deseos
concentro y mezclo todos sus miembros
descuartizados.
Yo:
Algo de inercia se mantuvo frente
las tropas que avanzaban firmes
que cargan, apuntan y:
...¡luego! (aquí no huele a nada)

de obitus I

Y de eso se trataba y de eso se trató,
pasar simplemente del No y poder concluir: Acepto.
Ese es el viaje.
Fue entonces cuando la vi de nuevo
y me alegré mucho pues murió hace tiempo,
o tal vez hoy, o quizás vaya a matarla dentro de un rato?
Tenía un olor extraño, como a muerto
pero no era ella sino yo.

Enmudecido, en el silencio me rodearon de cortinas
y todo se repetía una y otra vez, pero ésta
en la realidad donde los dioses cagaron
el líquido amniótico de mierda que nos protege
del espacio infinito..."lo llamaremos tiempo"
dijo el primer traidor portador del mismo
"y servirá para olvidar".

¿Y qué más me puedes contar? No te pienso creer.
Comencé a flotar como sobre un mar con techo.
Te creo, no me digas nada.
Y así fue como me conocí, en un instante eterno
sin dioses ni cielos, negando rotundo un No
a la invitación del sueño.
Ya las noches no llevan a los días
y frías disonancias me columpian a ayer
y a hoy y a mañana, en ese instante
en el que siempre estamos esperando el gesto
que nos conduzca de manera irreversible a comenzar a vivir.

de vigilia I

Érase una vez que dicen que soñé
o soñáronme
una historia que se deshace con el tiempo
y antes fue con el misterio de la mano
juntos iban construyendo un solo fuego.

Mas aperció espontáneo como ajeno y sin embargo,
no pudo soportar sus quemaduras...murió, el primer día
y no resucitó al tercero.

Y cuando una figura apareció dirigiéndose a la mía
pensé en un error de cálculo de Mateo,
pero todo se repitió una y otra vez.
En esta ocasión no pude olvidarlo.

Jugué en la farsa escribiendo pasado, presente y futuro
en la sucesión indefinida de puntos echada
en esta maldita dimensión,
y ella me resumía como un loco
enfermo en la pesadilla del tiempo que era un sueño
que se repetía y se olvidaba infinitamente
en la ilusión de las vidas de nuestros cuerpos.

Si no puedo confesarme ante ella,
¿quién siente la verdad?
si todo ya sucedió continuamente,
¿qué puedo hacer conmigo?
si se suceden las causas de las consecuencias,
¿dónde está el orden?
si el velo del tiempo arde en llamas,
¿por qué apagar el fuego?

ensueños

Pese a no ser la primera,
para ella fue la primera vez.
No es que yo estuviera equivocado sino que ella
no comprendía de qué le estaba hablando y le expliqué
con suma precisión los puntos cardinales de nuestro encuentro.
No hacía mucho de eso y una vez desaparecidos
rasguños y magulladuras, desperté
y desperté y desperté una y otra vez, sueño tras sueño
despertando en falso y parece que desde ahí
es desde donde le hablo a usted
desde un incierto sueño del que no salgo.
Mientras otros mueren yo sueño
que la muerte es un sueño que no tiene vida
que no tiene cuerpo ni una sola vez.

a punto al fin

A punto estuve yo lo que se dice a punto de no despertar.

Ni ahogos, dilemas, sufrimientos o utras distracciones
no había nadie, el despertador sonaba sin poder ser apagado,
siendo tal vez una alarma interna,
siendo tal vez una vigilia malentendida. Hacía frío.

No me conoces? A la segunda ya me di cuenta de la irreversibilidad
tarde
frío
vete, vete, vete, le rezaba yo a sus huesos
(hay alguien por ahí?) por favor, oféndete.

Y tu alarma reclama
y mi deseo ya no está,
tal vez, un simple gesto amable
de esos tengo a montones...
pero se acaban, y estoy pensando que
quizás elija tu muerte, o quise decir suerte?

Abundancias, menudencias, rimbombancias...
y yo muriendo, veo una luz, la apago:
"apartad del medio hijos de puta!
soy vuestro padre".

Pero nadie hay en derredor,
ni cuerpos que valgan
ni niños muertos.
Despojado al fin de los recuerdos inventados
que se escondían a campo traviesa
floto, floto, floto
al fin.

Neil Amstrong

Fuera de las fronteras y sin los referentes cartesianos...
La velocidad se mantenía en un constante vértigo y mi cuerpo permanecía como permanece la vigilia en los sueños. Y mi consciencia oscilaba entre desorientada y calma, en medio de una oscuridad infinita. Aparentemente el cuerpo que poseo parecía poseerme a mí, como si su quietud dejase perplejo mi cerebro sin poder a penas lanzar orden alguna. Entonces me inundaba una parálisis indolora, dejaba de pensar en lo fascinante de la misión para, al cabo de un incierto rato, olvidar por completo las razones de encontrarme en esa situación.
Y no comía, y no bebía, y no entendía. Y todo comenzó a desmoronarse en mi memoria, quedando solo un cuerpo fetal sin recuerdos.
De repente, como todos los momentos, un zumbido potentísimo se acopló en mi oido acompañado por una fuerza centrífuga que ya conocía...pero ignoraba. Alguien me sacó de ahí:
acababa de nacer.

trabajo bien hecho

En aquella celda solo estábamos él y yo, aunque habían cuatro camas. Y en cada ruido ya imaginaba los pasos del siguiente preso, como si no deseara una nueva compañía, un tercer hombre. Porque el segundo quería verme muerto, y no por una razón directa sino más bien, o eso quiero creer yo, por su necesidad de tener cerca un enemigo.
Me costaba trabajo conciliar el sueño. Mi compañero de celda no tenía párpados así que se pasaba toda la noche con los ojos en blanco y abiertos de par en par. Alguien se los había cortado como señal de haber presenciado alguna escena que no debía de ser presenciada, y en vez de arrancarle los ojos o dejarlo tuerto, la señal fue rasurarle los párpados, quedándole esa cara tan inquietante como es la cara del que no pestañea. Ahora ha de cumplir condena por homicidio. Él presenció algo que no debía, y se vengó asesinando a su tortuoso cirujano. Así son las naturalezas de las venganzas.
Él desconfiaba de mí, imaginando continuamente que yo venía a acabar con su vida, así que tuve que contarle historias disparatadas y complejas para mantenerlo entretenido a preguntas. Pero en realidad, él tenía razón. Yo estaba aquí justamente para eso: matarlo. Y fue fácil: conseguí un veneno que cambié con cautela por el líquido lagrimal que utilizaba para poder limpiar sus ojos que no pestañeaban. Y tuve que hacerlo antes de que llegase un tercer hombre, y así fue. Nada rápido, sus ojos se desorbitaron y acto seguido sufrió un infarto cerebral más uno al corazón en cuestión de minutos. Tuve que acallar sus gritos con algo de asfixia también. Después de todo, su cadáver no me impresionó. Era como si estuviese dormido, sin sus párpados, y yo con insomnio, como todas las noches hasta la de hoy, que podré dormir tranquilo gracias al trabajo bien hecho.

viaje al quicio

Ahora que la música ronca se sumerge de nuevo bajo la espuma
invulnerable ráfaga entre el polvo de los muertos
transforma su figura en un amor irreversible
que sin sombra agazapado tras la vela que ilumina
los favores de su amparo entre sus brazos, y me dijo:
"...no me llevo la luna por pena de la noche que se quedaría a oscuras
vengo a llevarte a tí con tu permiso, a la ternura
del que como tú, vichó confundido su futuro
y ahora solo sueña que sus sueños nada auguran...".
Ahora que nuestro silencio alivia sinrazones
ya la noche ni hiere ni muerde mano alguna
sigo fugaz al viejo cabalgante que ya escapa
por la ventana que enmarcaba la tristeza en mi figura.

por fin eres la muerte (segunda parte)

Y es cuando tu luz me ciega
a oscuras me quedo
sin pensamiento, ni velas, ni miedo
como antes, el papel en blanco
que ensucio con ciertos pensamientos.

Y es ahora, no te miento
estoy desnudo, ciertamente
no me escondo tras tu sombra
que de par en par me alumbra
mientras abro los ojos para verte.

Me encanta mirarte mientras limpias
tu guadaña que afilada me apuntaba
como indicándome el camino que distingue
mi voz en la penumbra madrugada.

Pero cómo hago yo para seguirte?
si te escondes tras de mí, tras mis pisadas.
De ella por fin ya me deshice,
de nuevo no caeré más en la trampa.

Así que "negra", indícame el camino
que me lleve derecho a tu morada
oscura y limpia de amoríos
de segunda, de tercera, y hasta de cuarta.

Que contigo a solas yo me quede
que este mundo huele y da patadas
a mi rumbo, y claro desoriento
todo esto que escondo en mi cabeza
y la pereza es la que enturbia mi mirada.

Que ya no se esconde mi suerte
que a oscuras me quedo
y cuando tu luz me ciegue
habrá llegado mi hora,
por fin me he dado cuenta
que soy inmune a la muerte.

quiero...

quiero expresarme
que no haya lugar a equívoco
solo sexo
narcotizarme
encajar golpes
tragarme las llaves
desaparecer y ser consciente
algo de dolor
reaccionar
brindar con Sócrates
que llegue de una puta vez
retener lo que no tuve
irme un rato quiero
quiero...y me voy